第244章 他们叫我回村的那晚（1 / 1）

深夜接到母亲电话，她颤抖着声音说村里的稻田里出现了诡异的红光。 我连夜赶回，却发现整个村庄空无一人，只有田埂上整齐排列的稻草人。 每一个稻草人身上，都穿着村民的衣服，面部被挖空，里面闪烁着微弱的红光。 当月亮升至正中时，这些稻草人开始缓缓转动头部，齐刷刷地看向我。 --- 一 凌晨一点十四分，手机响了。 我醒过来的时候，脑子里还残留着那个梦的碎片——梦里有什么东西在追我，我跑过一片又一片的稻田，稻穗擦过小腿，又痒又疼，但我始终不敢回头。身后的脚步声不紧不慢，却一直跟在三步之外。 手机还在响。 我摸索着抓起手机，屏幕的亮光刺得眼睛发酸。来电显示是一个熟悉的号码，归属地是我老家那个小镇的区号。 我愣了一下。母亲从来不在这个时间打电话。事实上，母亲几乎从不主动给我打电话。每次我打回去，她总是说几句就匆匆挂断——“长途贵，没事别浪费钱。” 我按了接听。 “喂？” 那头没有人说话。但我能听见呼吸声——很轻，很浅，像是在努力压抑着什么。然后是一个颤抖的声音： “阿远……” 是我妈。 “妈？怎么了？” “稻田里……”她的声音断断续续，像是刚从什么地方跑回来，气还没喘匀，“稻田里有红光……阿远，你赶紧回来一趟。” “什么红光？”我从床上坐起来，困意已经散了一大半，“妈，你别着急，慢慢说——” “我睡不着，起来看看月亮，就看到……”她顿住了，呼吸声变得更重，“田埂上站着东西。好多。整整齐齐的。它们在发光。” “什么东西？” 电话那头沉默了几秒。 “稻草人。”母亲的声音轻得像一片落叶，“但是不对……那些衣服，那些衣服我认得。那是隔壁王婶的围裙，那是老陈家的解放鞋，那是你爸的……” 她没说完。 “我爸怎么了？” 母亲没有回答。电话里只剩下呼吸声，越来越急促，像是有谁掐住了她的喉咙。 “妈？妈！” “别说话。”母亲突然压低声音，几乎是气声在说，“它们动了。阿远，它们把头转过来了。它们在看咱们家的方向——” 通话断了。 我立刻回拨过去。忙音。再拨。还是忙音。我连续拨了七次，每一次都是同样的忙音，像是一堵墙，把我的声音挡在了外面。 我坐在床边，握着手机，后背已经被汗浸透了。 窗外的城市还在沉睡。远处有一辆夜班公交车驶过，发动机的声音在寂静的街道上拖出长长的回音。我看着窗外那片灰蒙蒙的天，脑子里反复回响着母亲最后那句话： 它们在看咱们家的方向。 我买了最早的一班车。 那是凌晨三点二十的绿皮火车，从省城到我老家那个小县城，全程四个半小时。候车厅里稀稀拉拉坐着几个人，一个裹着军大衣的老人蜷在长椅上打鼾，一对年轻男女依偎在一起小声说话，还有个穿制服的工作人员靠在检票口打哈欠。 我坐在角落里，盯着手机屏幕上那个未接来电的红色标记。 四点的时候，我又拨了一次母亲的电话。还是忙音。我试着拨了隔壁王婶家的座机——没人接。拨了村支书老陈的手机——关机。 我告诉自己，可能是线路出了问题。可能是那个山坳里的信号塔又坏了。可能大家都睡着了没听见。 但我骗不了自己。母亲那个电话里的声音，那种压抑到极致的恐惧，不可能是因为线路问题。 天快亮的时候，我给单位发了条请假消息，说家里有事，可能要回去几天。领导回了个“好的”，没有多问。在城市里，人与人之间的关系就是这样，你消失几天没人会在意，就像你存在也没人在意一样。 火车开动的时候，窗外还是一片深蓝。我看着玻璃上自己模糊的倒影，忽然意识到我已经三年没回过家了。 三年。 上次回去还是父亲葬礼。那次我在家待了三天，帮着母亲处理各种后事，然后匆匆赶回省城。临走的时候母亲站在院门口，穿着一件洗得发白的蓝布衫，说：“路上慢点。” 她没说“常回来看看”。她从来不说这种话。 我想起父亲下葬那天，村里人都来了，站满了整个坟地。仪式结束的时候天已经黑了，大家打着火把往回走，我走在最后面，回头看了一眼。新坟的土堆在夜色里泛着湿气，旁边的稻田里稻子正抽穗，风一吹，哗哗响成一片。 那时候我没觉得有什么不对。现在想来，那天晚上太安静了——没有虫鸣，没有蛙叫，只有稻浪的声音，像是有无数只手在黑暗中轻轻拍掌。 火车越往南走，天就亮得越慢。 七点多的时候，窗外的雾越来越浓，把远处的山和树都吞了进去。车厢里的人上上下下，换了好几拨。有个挑着担子的老太太坐在我对面，竹篓里装着几只鸡，一路都在咕咕叫。她时不时掀开盖布看一眼，嘴里念念有词，像是在跟鸡说话。小主，这个章节后面还有哦，请点击下一页继续阅读，后面更精彩！ 快到县城的时候，我去了趟厕所。洗手的时候抬头看镜子，才发现自己脸色白得吓人，眼睛里全是血丝，像是三天没睡过觉。 八点四十三分，火车到了县城。 我下了车，在站前广场找到那辆开往镇上的中巴车。司机是个四十来岁的男人，叼着烟，靠在驾驶座上刷短视频。我问几点发车，他头也不抬地说：“坐满了就走。” 车上已经坐了七八个人，都是些上了年纪的，穿着深色的衣服，怀里抱着布包或者塑料袋。我找了个靠窗的位置坐下，把背包抱在胸前。 没人说话。 车子在县城里转了一圈，又上了几个人，终于往城外开去。路越来越窄，越来越颠，两边的房子越来越低矮，最后只剩下零星的砖瓦房和成片的稻田。 我看着窗外那些稻田。这个季节，稻子刚收割完，田里只剩下一茬茬的稻茬，枯黄的颜色一直铺到天边。每隔几块田，就能看见一个稻草人立在田埂上，穿着破旧的衣服，戴着草帽，像是沉默的哨兵。 它们面朝着不同的方向。 我想起母亲电话里说的那句话：它们在发光。 但这些稻草人只是普通地站着，在灰蒙蒙的天色里一动不动。没有红光。什么也没有。 可不知道为什么，我就是移不开眼睛。车子从它们身边驶过，我的视线就一直追着它们，直到它们消失在车后扬起的尘土里。 镇上比我想象的更冷清。 中巴车在镇口停下，我下了车，发现这条原本该是最热闹的街，今天几乎没人。两边的店铺倒都开着门，但里面黑漆漆的，看不见店主，也看不见顾客。只有一只黄狗趴在门槛上，见了我，懒洋洋地抬了下眼皮，又趴回去睡了。 我走到镇上的摩托车载客点。往常这儿总蹲着几个等活的男人，叼着烟，看见人就喊“去哪儿”。今天一个人也没有。摩托车倒还停在那儿，一排七八辆，歪歪扭扭地靠在墙根。 我站了一会儿，不知道该怎么办。从镇上到村里还有十里山路，走路得走一个多小时。 就在这时，身后传来一个声音： “是去槐树坪的吧？” 我转过身。一个老人不知什么时候站在了我身后。他穿着一身黑布衣服，瘦得皮包骨头，脸上的皱纹像是刀刻的。他的眼睛很小，眯缝着，看不出是睁着还是闭着。 “是。”我说，“您是……” “上来吧。”他没回答我的问题，转身往旁边一条巷子里走，“我送你去。” 我犹豫了一下，跟了上去。巷子很窄，两边是土墙，墙上爬满了枯藤。走到尽头，是一个破旧的院子，院里停着一辆三轮车——不是摩托车，是人力的那种。 “上车。”老人跨上车，头也不回地说。 我看着那辆三轮车，又看看老人的背影。他太瘦了，瘦得像一阵风就能吹倒。让他骑车带我走十里山路？ “那个……”我开口想说什么。 “上车。”老人又说了一遍，语气没有任何变化。 我上了车。 车子动起来的时候，我听见链条咔咔作响，像是随时会断掉。但老人的力气比我想象的大，蹬得很稳，速度也不慢。他弓着背，脖子往前伸，像一只黑色的老鹳。 山路两边都是竹林，风一吹，竹叶哗啦啦响。但除此之外，什么声音都没有——没有鸟叫，没有虫鸣，连风声灌进耳朵里都觉得干涩。 我坐在车斗里，看着老人的后背。他穿着一件洗得发白的蓝布衫——和母亲那天穿的那件很像。不，不是像。那布料的花纹，领口的补丁，甚至袖口磨破的地方，都一模一样。 我的心突然跳得快了起来。 “老人家。”我听见自己的声音有点发抖，“您认识我妈？” 老人没回答。他只是继续蹬车，车轮压在碎石路上，发出咯吱咯吱的声音。 “我妈姓周，叫周秀兰。”我说，“就住在槐树坪村口那户，院里有棵枣树。您认识吗？” 三轮车突然停住了。 老人没回头，就那么停在山路中间。周围安静极了，连风声都停了。 “那棵枣树。”老人开口了，声音沙哑得像是砂纸磨过木板，“死了三年了。” 我愣住了。 院里的枣树是我小时候种的。父亲去世那天，我回来的时候，那棵树还结了一树的枣子，红艳艳的，挂满了枝头。母亲还让我摘些带回城里，说城里买不到这么甜的枣。我没摘。我那时候心情太糟，什么都吃不下。 我不知道那棵树死了。母亲从来没告诉过我。 “三年了。”老人又说了一遍，“它早就没了。” 三轮车重新动起来。我坐在车斗里，看着老人的后背，那件蓝布衫在风里鼓荡着，像是里面裹着一团空荡荡的空气。 剩下的一段路，我没再说话。 老人把我送到村口，停下三轮车，头也不回地蹬走了。我看着他的背影消失在来时的路上，那辆破旧的三轮车在坑洼的土路上颠簸，链条的声音越来越远，最后被风吹散。这章没有结束，请点击下一页继续阅读！ 村口立着一块石碑，上面刻着“槐树坪”三个字。字是用红漆描过的，但漆已经剥落了大半，只剩下斑驳的印迹。石碑后面就是进村的路，两边是成片的稻田。 正是午后，太阳挂在头顶，亮得刺眼。但那些稻田在我眼里却灰蒙蒙的，像是蒙着一层薄雾。 我站在村口，往里面看去。 没有一个人。 整条路空荡荡的，两边的房子都关着门，院里的鸡笼空着，狗窝空着，晾衣绳上挂着的衣服在风里晃来晃去，像是有人在穿又像是没有。 我开始往里走。越走越安静。那种安静不是普通的安静，是所有的声音都被吸走的那种——没有鸡叫，没有狗吠，没有人说话，连脚步声踩在土路上都显得闷闷的，像是踩在棉花上。 走到王婶家门口，我停下来看了一眼。院门虚掩着，里面黑漆漆的，看不清有没有人。我喊了一声：“王婶？” 没人应。 我又往前走。老陈家，支书家，刘寡妇家……每一户都关着门，每一户都像睡着了一样。可现在是下午两点，就算是午睡也该醒了。 我走到自己家门口。 院门开着。 那棵枣树还在。但我一眼就看出它死了——光秃秃的枝丫伸向天空，没有一片叶子，没有一颗枣，像一只干枯的手。树下的泥土干裂着，长满了杂草。 我站在院门口，看着那棵树，心里空落落的。三年了，我从来没问过它好不好。我也没问过母亲一个人守着这个院子怕不怕。 “妈。”我喊了一声。 没人应。 我走进院子，推开堂屋的门。 堂屋里很干净。桌椅擦得锃亮，茶杯摆得整整齐齐，地上的砖缝里连一根草屑都没有。正中间的方桌上放着一碗饭，一双筷子。饭已经凉了，结了一层硬壳。 母亲不在家。 我站在堂屋中央，忽然不知道该做什么。太阳从门口照进来，在地上投下一块长方形的光斑。光斑里有无数微尘在浮动，不紧不慢，像是从开天辟地起就在那里飘着。 我转身出去，站在院子里往稻田的方向看。 田就在屋后，走几步就到。 我没动。 我不知道我在怕什么。大白天的，太阳明晃晃地照着，周围什么也没有。可我就是迈不开那一步。 我站了很久。 后来我还是去了。 穿过屋后那条小路，走上田埂的那一刻，我停住了。 稻田里没有红光。 什么都没有。 只有成片的稻茬，干涸的泥土，和—— 稻草人。 很多很多稻草人。 它们整整齐齐地立在田埂上，排成几排，面朝着不同的方向。有高有矮，有胖有瘦，每一个都穿着衣服——有些是旧棉袄，有些是蓝布衫，有些是解放鞋配军绿裤。 我认识那些衣服。 王婶的那条蓝底白花的围裙，上面还有一块油渍——她烧菜时溅上的，好几年都没洗掉。 老陈的那双解放鞋，鞋底磨得快平了，右脚那只的鞋面上有个烟头烫的洞——他有一回抽烟打瞌睡，烟头掉下来烫的。 刘寡妇那件红毛衣，袖子接了一截，颜色深浅不一样——她说那是她女儿从城里寄来的毛线，不够，就掺了旧的。 还有—— 我往前走了一步。 那是一件蓝布衫。洗得发白，领口有个补丁，袖口磨破了，露出里面的线头。 那是我妈的。 我的腿软了一下，差点跪下去。 我扶着田埂站稳，看着那个稻草人。它穿着我妈的衣服，戴着草帽，脸上没有五官——只有一个黑洞。那洞是空的，往里看什么也看不见。但我知道母亲在电话里说的红光是从哪里来的——那个黑洞的深处，有什么东西在若有若无地亮着。 不是火的光。不是灯的光。是别的什么。像萤火虫，又不像。像磷火，又不像。那光很微弱，像是随时会熄灭，但又一直亮着，像一只眼睛在黑暗里看着我。 我往后退了一步。 就在这时，我看见了父亲的衣服。 那是一件旧军装，绿色的，肩章的地方有线头。那是父亲年轻时当民兵穿的，他最喜欢这件衣服，每年夏天都要拿出来晒一晒，说有樟脑味才踏实。他去世那天穿的也是这件，入殓的时候我亲手给他换下来的。 可它现在穿在一个稻草人身上。 我站在田埂上，看着那些稻草人，一个念头突然从脑子里冒出来—— 如果这些衣服是它们从村民身上扒下来的，那村民们去哪儿了？ 如果这些衣服就是村民们自己的—— 那我眼前站着的这些，是什么？ 太阳开始西斜。 我不知道我在田埂上站了多久。等我回过神来的时候，天色已经暗了一层，稻茬的影子拉得很长，横七竖八地铺在干裂的泥土上。 那些稻草人的影子更长，黑漆漆地拖在地上，一直延伸到稻田深处。 我往回走。我不敢跑。我不知道为什么不敢跑，但就是不敢。我一步一步地走，眼睛一直盯着那些稻草人，生怕哪一个突然动一下。本小章还未完，请点击下一页继续阅读后面精彩内容！ 它们没动。 我回到院子里，把院门关上，插上门闩。然后又进了堂屋，把堂屋门也关上。我坐在那张方桌前，看着桌上那碗凉透的饭，脑子一片空白。 不知道过了多久，天黑了。 我没开灯。我坐在黑暗里，看着窗外的夜色一点点浓起来，把整个院子吞进去，把那棵死掉的枣树吞进去，把屋后那片稻田也吞进去。 月亮升起来了。 今晚的月亮很圆，很亮，白惨惨地挂在天上，把院子里照得清清楚楚。枣树的影子落在窗上，像一只干枯的手，正在往里探。 我站起来，走到窗边往外看。 月光下的院子空荡荡的，什么也没有。鸡笼是空的，狗窝是空的，晾衣绳上那件衣服还在晃，慢悠悠地晃。 我的视线越过院墙，往后看去。 田埂上，那些稻草人还站在那里。月光照在它们身上，照出那些熟悉的衣服，那些黑洞洞的没有五官的脸。 它们在发光。 和母亲电话里说的一模一样——每一个稻草人脸上的黑洞里，都闪烁着微弱的红光。那光在夜色里显得格外清晰，像一排整齐的灯笼，又像一排睁开的眼睛。 我看着它们，忽然想到一个问题： 它们面朝哪个方向？ 我记得下午来的时候，它们面朝不同的方向——有朝东的，有朝西的，有朝南的，有朝北的。可现在，在月光下，我看得清清楚楚—— 所有的稻草人，都面朝着同一个方向。 朝着我的方向。 我的后背开始发凉。 那种凉不是从外面来的，是从里面来的，从骨头缝里往外渗。我站在窗边，看着那些红光一闪一闪，像是活物在呼吸。 时间过得很慢。我不知道自己站了多久，只知道月亮越升越高，月光越来越白，那些红光也越来越亮。 然后它们动了。 先是离我最近的那个——穿着王婶围裙的那个。它的头开始转动，不是一下子转过来，是一点一点地转，慢得像慢镜头。先是往左偏一点，又往右偏一点，然后停下来，调整一下，再继续转。 接着是第二个。第三个。第四个。 一个接一个，那些稻草人的头开始转动。动作有快有慢，有的往左转，有的往右转，但最后，它们全都转到了同一个方向—— 我的方向。 月光下，几十个稻草人齐刷刷地对着我。它们没有脸，只有黑洞。但我知道它们在看我。那些红光在黑洞里一明一暗，像是眼睛在眨。 我站在窗边，浑身僵硬，想动却动不了。 月亮升至正中。 离我最近的那个稻草人——穿着王婶围裙的那个——它的头停止了转动。然后，它抬起了一只脚。 那是王婶的布鞋。鞋底上沾着泥，鞋面上绣着一朵小黄花——王婶亲手绣的，她给村里每个人都绣过一双，说出门在外，认鞋不认人。 那只布鞋往前迈了一步，落在田埂上，踩实了。 接着是第二步。第三步。 那个稻草人开始朝我走过来。它走得慢，但很稳，一步一步的，脚踩在田埂上发出轻微的沙沙声。 它身后，第二个稻草人也动了。接着是第三个。第四个。 所有的稻草人都开始朝我走过来。 它们在月光下列队行进，排成整齐的队列，从稻田深处向我走来。那些破旧的衣服在风里飘荡，那些空荡荡的袖子晃来晃去，那些黑洞洞的脸朝着同一个方向，里面的红光一闪一闪。 我的腿终于能动了。 我转身就往屋里跑。 堂屋很黑。我什么都看不清，只能凭着记忆往后屋跑——后屋的门通向后院，后院有路通往后山。我不知道后山上有什么，但至少比待在这里强。 我跑过堂屋，跑过灶房，跑到后屋门口。 门是锁着的。 我愣住了。我明明记得这门从来没锁过。我使劲拽那门闩，拽不开。我撞门，撞不开。那扇薄薄的木门，此刻像一堵墙一样纹丝不动。 身后传来沙沙的声音。 我转过身。 月光从堂屋的门照进来，在地上投下一块长方形的白斑。白斑里有什么东西在动——先是影子，长长的，斜斜的，从门外一直拖到门槛上。 然后是一只布鞋。王婶的那只布鞋，鞋面上绣着一朵小黄花。 它迈过门槛，进了堂屋。 接着是第二只布鞋。老陈的那双解放鞋，右脚鞋面上有个烟头烫的洞。 第三个。第四个。 它们鱼贯而入，排着队，一步一步地走进来。月光照在它们身上，把它们照得清清楚楚——那些熟悉的衣服，那些空荡荡的袖子，那些黑洞洞的脸。红光在洞里闪烁，像灯笼，又像眼睛。 我退到墙角，看着它们。 它们在我面前停下来，站成一个半圆，把我围在中间。最前面那个穿着蓝布衫——我妈的那件——往前迈了一步，站得离我最近。 它没有脸。它的脸只是一个黑洞。但我知道它在看我。小主，这个章节后面还有哦，请点击下一页继续阅读，后面更精彩！ 红光在洞里闪了几下，然后开始变化。不是亮度变化，是形状变化——那些光点开始移动，开始聚集，开始拼凑成什么形状。 先是两个点，亮起来，像眼睛。 然后是一个点，在眼睛下面，像嘴。 不是像眼睛。那就是眼睛。不是像嘴。那就是嘴。 那张脸，在那个黑洞里，一点一点地浮现出来。 是我妈的脸。 我张嘴想喊，但喊不出声。 那个穿着我妈衣服的稻草人站在那里，用我妈的脸看着我。那张脸是灰白色的，像纸糊的，像泥塑的，像一切没有生命的东西。但它在动——它的眼睛眨了眨，它的嘴张开了。 没有声音。但它的嘴在动，在说话。 它在说什么？ 我不知道。我听不见。但我忽然意识到，不是它不说话，是我听不见——那些声音被什么东西挡住了，像有一堵墙在我和它之间。 它又说了几遍。一遍又一遍。它的嘴一张一合，说得越来越快，越来越急。 我看着那张嘴，拼命想读懂它在说什么。 然后，我终于读懂了第一个字： “跑——” 它在说跑。 第二个字：“别——” 第三个字：“回——” 第四个字：“头——” “跑——别——回——头——” 那个穿着我妈衣服的稻草人站在我面前，用我妈的脸，对我喊出这几个字。它的脸上没有表情，但那双眼睛——那双眼睛里全是恐惧。那不是稻草人该有的眼神，那是活人才有的眼神，是看见什么可怕的东西、拼命想逃走的人才会有的眼神。 它在怕什么？ 它在对我喊什么？ 它身后，那些稻草人开始骚动起来。它们不再安静地站着，它们开始扭动，开始挣扎，像是有什么东西在它们体内撕扯。它们的头往不同的方向转，胳膊往不同的方向甩，腿往不同的方向迈——但它们迈不动，它们被定在原地，像是被看不见的绳子捆着。 那个穿着我妈衣服的稻草人忽然瞪大了眼睛。 不是看着我。是看着我身后。 它脸上那种恐惧在一瞬间放大到了极致。它的嘴张到最大，想喊什么，但喊不出来。它抬起手，拼命地指着我身后—— 我身后有什么？ 我不敢回头。 但那穿着我妈衣服的稻草人忽然开始往后退。它退得很快，跌跌撞撞，像是被什么东西拽着往后拖。它身后的那些稻草人也在退，也在挣扎，但它们在退的过程中还在拼命地指着—— 不是我身后了。 是我的头顶。 它们在指我的头顶。 我头顶有什么？ 那个穿蓝布衫的稻草人已经退到门口了。月光照在它身上，照出我妈那张苍白的脸。它的嘴还在动，还在拼命地喊。我终于读懂了它最后几个字： “它——在——你——身——上——” 我浑身的血都凉了。 就在这时，我头顶传来一个声音。 那是一个很轻很轻的声音。像是有什么东西在呼吸。又像是有什么东西在笑。 很轻。很浅。就在我头顶。贴着我的头发。 我抬头看去。 什么都没有。 但那个声音还在。就在我头顶，贴着我的头皮，在我耳边轻轻地笑。 然后，月光灭了。 不是月亮被云遮住那种灭，是一瞬间，所有的光都没了，像是一只看不见的手把开关关掉。 黑暗里，那个声音终于清晰起来： “你终于回来了。” 那是父亲的声音。 二 那个声音从我头顶传来，离得那么近，像是贴着我的头皮在说话。 “你终于回来了。” 父亲的声音。我太熟悉了。低沉，沙哑，尾音带着一点拖腔——他年轻时候在矿上干活，被石头砸坏了声带，从此说话就变成这样。医生说是声带麻痹，治不好。父亲倒不在意，说反正也不是靠嘴吃饭的，砸坏了就砸坏了。 可现在这个声音，就在我头顶。 黑暗里什么都看不见。我不知道自己还站在墙角，还是已经倒在了地上。我伸手往前摸，摸到的是冰冷的墙壁。我缩回手，又往头顶摸——什么也没有。只有空气，凉的，像是刚从冰窖里放出来。 “阿远。”那声音又响起来。 这一次不是从我头顶，是从我身后。 我猛地转身，背贴着墙，拼命睁大眼睛往黑暗里看。什么都看不见。这黑暗太浓了，浓得像墨汁，像浆糊，把我整个人裹在里面，连自己的手指都看不见。 “三年了。”那声音说，“你三年没回来。” 是我父亲的声音。每一个字都那么清晰，连停顿的习惯都一模一样。 “爸？”我听见自己说。那声音不是从喉咙里出来的，是从牙齿缝里挤出来的，又干又涩。 没人回答。 黑暗里，我听见了脚步声。 很轻。一下。两下。三下。像是有人光着脚，踩在泥地上。那脚步声绕着我在走，从左边绕到后边，从后边绕到右边，又从右边绕回前面。本小章还未完，请点击下一页继续阅读后面精彩内容！ 我拼命转动脖子，想捕捉那个声音的方向，但它飘忽不定，刚觉得在左边，就又跑到了后边。 “你妈等了你三年。”那声音说。 脚步声停了。 然后是一阵沉默。那沉默太长了，长得我几乎以为刚才的一切都是幻觉。我的呼吸慢慢平静下来，心跳却还是快得要从嗓子眼里蹦出来。 “爸，”我又开口，“是你吗？” “是我。”那声音回答。 “你……你在哪儿？” “就在你面前。” 我往前看。黑暗里什么也没有。 “我看不见你。”我说。 “你看得见。”那声音说，“只是你不敢看。” 我不敢看？我看什么？眼前只有一片漆黑，连自己的手都—— 不对。 我的手指动了一下。不是我想动，是它自己动的。然后是小臂，然后是整条胳膊。它们在我没意识到的情况下，慢慢地抬起来，往我的脸的方向伸。 我想把手放下来，但我的手不听使唤。我想喊，但嗓子像被什么东西掐住了，发不出声。 我的手在往我的脸上摸。 先是指尖碰到脸颊。凉的。我的脸是凉的，像死人的脸。然后是手掌，贴着我的皮肤，从上往下摸。 它在摸什么？ 我的手指摸到了我的眼睛。两个眼珠在眼皮底下硬邦邦的，像两颗石头。我的手指想掀开眼皮，我想阻止它，但我阻止不了。我只能眼睁睁地—— 不对。我看不见。我只能感觉。感觉我的手指掀开我的眼皮，把我的眼睛露出来。 然后我看见了。 不是用我自己的眼睛看见的。是用别的什么。一种从身体里往外看的感觉，像是我的意识被挤到了角落，从某个缝隙里偷看。 我看见黑暗里站着一个人。 那个人穿着旧军装，绿色的，肩章的地方有线头。他的脸是我父亲的脸，但又不一样——那张脸是灰白色的，像纸糊的，像泥塑的，像一切没有生命的东西。他站在我面前，离我不到三步远，正静静地看着我。 他的眼睛是红的。不是眼珠红，是整个眼眶里都是红光，像两盏小灯，从里面往外照。 他朝我笑了笑。 那笑容和我记忆里父亲的笑容一模一样——嘴角往左边歪一点，眼睛眯起来，露出一颗豁了的门牙。那是他在矿上干活时磕掉的，后来也没补，说反正也看不见。 “阿远，”他说，“过来。” 我想说不。我想跑。但我动不了。我的手还贴在自己的脸上，我的眼皮还被手指撑开着，我的脚像是被钉在地上，一步也迈不动。 他开始朝我走过来。 一步。两步。三步。他走到我面前，停下来，低下头，看着我的脸。 他的脸离我不到一尺。我能闻见他身上的味道——不是腐烂的味道，不是泥土的味道，是别的什么。一种很熟悉的味道，像是樟脑丸，又像是晒过的棉被。 那是父亲的味道。他喜欢在柜子里放樟脑丸，每年夏天把棉被拿出来晒，晒完了收进去，那味道就留在上面。冬天盖被子的时候，整个被窝里都是这个味。 可现在这个味道让我浑身发抖。 “阿远，”他又说了一遍，“过来。” 他的手抬起来，往我的脸上伸。 我想躲，但躲不开。他的手碰到了我的脸——凉的，硬邦邦的，像是木头，又像是石头。他的手指划过我的脸颊，划过我的下巴，最后停在我的脖子上。 那只手轻轻握住了我的喉咙。 没有用力。只是握着。但我能感觉到他指尖的凉意渗进我的皮肤，顺着血管往心脏的方向走。 “三年了。”他说，“你知道我等了多久吗？” 我想回答，但嗓子被他握着，发不出声。 “你妈也等了很久。”他说，“她每天给你打电话，又不敢打。怕你忙。怕你烦。怕你嫌她唠叨。她就在院子里坐着，看着那条进村的路，一天又一天。” 他的手指紧了一点。 “你知道她是怎么死的吗？” 我的脑子轰的一声响。 死？ 我妈死了？ “她一个人在家。晚上睡不着，去田里看月亮。”他的声音很平静，像是在讲别人的故事，“她看见那些稻草人。那些穿我们衣服的稻草人。她想走近看看，看那些衣服是谁的。然后她看见了——她看见我站在田埂上。穿着这身衣服，穿着这件她亲手给我做的旧军装。” 他低头看了看自己身上那件衣服。 “她喊我的名字。她朝我走过来。她想拉住我的手。”他说，“然后——” 他没说完。 但我看见他身后有什么东西在动。 那些稻草人。它们本来已经退出去了，退到了门槛外面。可现在，它们又开始往里进。一个接一个，排着队，慢慢地，一步一步地，走进这间黑暗的堂屋。 它们的脸上没有五官。只有黑洞。但黑洞里有什么东西在亮——不是红光，是别的光。白色的，惨白的，像是月光，又像是死人的骨头。小主，这个章节后面还有哦，请点击下一页继续阅读，后面更精彩！ 那些光越来越亮，把整个堂屋都照亮了。 我看见了。 我看见那些稻草人身上穿的衣服——王婶的围裙，老陈的解放鞋，刘寡妇的红毛衣——都还在。但衣服里面，不再是稻草。 是别的东西。 那些东西挤在衣服里，把衣服撑得鼓鼓囊囊的。它们没有形状，没有轮廓，只是一团一团的什么，灰白色的，半透明的，在衣服里缓缓蠕动。 然后我看见了它们的脸。 不是稻草人脸上的那个黑洞。是衣服里面，那团灰白色的东西上，浮现出来的脸。 王婶的脸。老陈的脸。刘寡妇的脸。村里所有那些我认识的人的脸。 那些脸闭着眼睛，像是睡着了一样。它们的嘴张着，一开一合，无声地说着什么。它们在说同一句话——我看得出来，每一个嘴型都是一样的。 它们在说什么？ 我盯着那些嘴，拼命地想读懂。 那个词很短。只有两个字。它们一遍又一遍地说，一遍又一遍地重复。 两个字的词。第一字是——嘴张开，舌尖抵住上颚，然后—— “救”。 第二个字——嘴型更简单，上下唇轻轻一碰，然后—— “命”。 救命。 它们在说救命。 我的眼眶突然湿了。不是因为怕，是因为别的什么。那些脸，那些我从小看着长大的脸，现在挤在那些破旧的衣服里，一遍又一遍地对我喊救命。 而我什么也做不了。 父亲的手还握着我的脖子。他的手很凉，凉得我的皮肤都开始发麻。 “阿远，”他说，“你救不了他们。” 我看着那些脸。它们还在喊。一遍又一遍。越来越快，越来越急。但它们的眼睛始终闭着，像是醒不过来一样。 “那是什么？”我听见自己问。声音小得像蚊子叫。 父亲没有回答。 他只是松开手，往后退了一步。他转身看着那些稻草人，看着那些挤在衣服里的灰白色的东西，看着那些无声喊着救命的脸。 “是我。”他说。 我不明白。 “是我把她们叫来的。”他说，“一个接一个。都是我叫来的。” 他回过头，看着我。那双红光的眼睛在黑暗里一闪一闪。 “你知道一个人待在田里是什么感觉吗？”他说，“没有声音。没有光。什么都没有。只有风。风从你身上穿过，把你一点一点吹散。你不知道自己是死了还是活着。你只知道自己再也回不去了。” 他往前走了一步。 “然后你发现，你可以叫别人来。你可以让她们听见你的声音。你可以让她们在夜里走到田里去。你可以让她们——” 他顿住了。 “让你妈走到田里去？” 我的声音突然变得很稳。稳得连我自己都意外。 他看着我。那红光的眼睛暗了一暗。 “你知道你在做什么吗？”我说，“那是妈。那是你的老婆。她等了你一辈子，你死了之后她还在等你。她每天晚上睡不着，跑到院子里看那条路，看你会不会回来。她给你上香，给你烧纸，给你在坟前种花。结果你——你把她叫到田里去？” 他没说话。 “她现在在哪儿？”我往前走了一步，“她在那些东西里面吗？” 我指着那些稻草人，那些灰白色的东西，那些无声喊救命的脸。 “她在不在里面？！” “在。”他说。 我的腿一软，差点跪下去。 “她在等我。”他说，“我们都在等你。” “等我干什么？” 他没回答。他只是看着我。那红光的眼睛像是要把我整个人看穿。 然后他笑了。那笑容还是和我记忆里一模一样，嘴角往左边歪，眼睛眯起来。但现在这笑容让我浑身发冷。 “你回来就好了。”他说。 他身后的那些稻草人忽然安静下来。那些无声喊救命的嘴闭上了。那些灰白色的东西停止了蠕动。一切都在那一瞬间静止了，像是一幅画，又像是一个被按了暂停键的视频。 然后，它们一起睁开了眼睛。 那些眼睛没有眼白，没有瞳孔，只有一团红光。和父亲眼睛里的红光一模一样。几十双红光在黑暗里齐刷刷地亮起来，照得整个堂屋都泛着诡异的红色。 它们看着我。 它们全都看着我。 “阿远，”父亲说，“欢迎回家。” 他往旁边让了一步。 那些稻草人开始往前走。它们走得很慢，每一步都很郑重，像是在举行什么仪式。它们走到我面前，围成一个圈，把我围在中间。 王婶的脸离我最近。她的眼睛红红的，但那张脸上还带着笑——王婶特有的那种笑，眼睛弯成两道缝，嘴咧得大大的，露出两颗豁了的门牙。她平时笑起来就是这样，村里的孩子们都爱学她，说她像只老兔子。 可现在这张笑脸让我浑身发毛。 “阿远，”她的嘴动了动，发出声音——那声音像是从很远很远的地方传来，飘飘忽忽的，不像人声，“阿远回来啦。”本小章还未完，请点击下一页继续阅读后面精彩内容！ 然后是老陈。他的脸还是那张脸，浓眉大眼，一脸正气的样子。他当过兵，说话嗓门大，走路腰板直。村里人都敬他几分。现在他站在我面前，用那双红光眼睛看着我，嗓门还是那么大： “阿远，三年了，可算回来啦！” 接着是刘寡妇。她比我妈小几岁，男人死得早，一个人拉扯大两个孩子。她平时不爱说话，见了人也就是点个头。现在她没开口，只是看着我，那双红眼睛一眨不眨的，像是要把我看进眼睛里。 一个接一个，那些熟悉的脸都开了口： “阿远长高了。” “阿远瘦了。” “阿远还认得我不？你小时候我还抱过你呢。” “阿远，你妈可想你了。” 那些声音交织在一起，像是全村人在开大会。可这大会开在半夜，开在这个满是红光的堂屋里，开在我面前这几十个穿着自己衣服、眼睛发红光的……东西面前。 我不知道该说什么。我只想跑。 可我的腿不听使唤。我的腿像是被什么东西钉在地上，一步也迈不动。我只能站在那儿，看着它们把我围得越来越紧，看着它们伸出手往我身上摸。 那些手碰到我的时候，我感觉到的不是凉——是别的什么。一种奇怪的感觉，像是有什么东西从那些手上流过来，顺着我的皮肤往里钻。那东西凉凉的，麻麻的，像电流，又像蚂蚁，钻进我的血管里，顺着血液流遍全身。 它们在摸我。从胳膊摸到肩膀，从肩膀摸到后背，从后背摸到头。那些手没有恶意，甚至可以说很温柔，像是久别的亲人在抚摸自己的孩子。 但那种感觉让我想吐。 父亲站在圈外，看着我。他的红眼睛在一明一暗地闪，像是在笑。 “阿远，”他说，“别怕。” 我抬头看着他。 “它们不会伤害你。”他说，“它们只是想欢迎你回来。” “欢迎我？”我听见自己的声音在发抖，“这是欢迎？” 他没有回答。他只是看着我，那红眼睛里的光越来越亮。 然后，我看见他的嘴动了动。 他没发出声音。但我看见他在说什么。一个字。就一个字。 “走。” 他身后的门忽然开了。 不是被人推开的，是自己开的。那扇关得严严实实的堂屋门，突然吱呀一声，开了一条缝。月光从那条缝里漏进来，在地上画出一道细细的白线。 那些稻草人停住了。它们齐刷刷地转头看向那道门。 父亲的嘴又动了动。还是那个字：“走。” 我不知道我在等什么。也许是在等我的腿能动。也许是在等那些稻草人让开一条路。也许只是在等一个机会。 那道门缝越开越大。月光越来越多地漏进来，照在地上，照在那些稻草人身上。 被月光照到的时候，它们开始往后退。它们退得很慢，像是舍不得离开，但又不得不离开。它们退到阴影里，退到墙角，退到我看不见的黑暗深处。 只有父亲还站在原地。 月光照在他身上，照出他那张灰白的脸，那双红光的眼睛。他站在月光和黑暗的交界处，半边脸亮着，半边脸暗着。 “走。”他又说了一遍。这一次他发出了声音。那声音很轻，像是怕惊动什么东西。 我的腿终于能动了。 我不知道我是怎么跑到门口的。我只记得我撞开了那扇门，冲进了院子里，然后拼命地跑。跑过那棵死掉的枣树，跑过那个空荡荡的鸡笼，跑过那条晾衣绳上还在晃的衣服。 我跑到村口的时候，回头看了一眼。 整个村子都亮着红光。 不是一家两家，是整个村子。每一间房子的窗户里都透出那种诡异的红光，一闪一闪的，像是无数只眼睛在眨。 田埂上，那些稻草人又回去了。它们整整齐齐地站在原来的位置，面朝着村子的方向。它们的脸上那个黑洞里，红光一明一灭，像是在呼吸。 我站在村口，大口大口地喘气。月光照在我身上，把我的影子拖得老长。影子落在地上，一动不动。 然后我看见了。 我的影子在动。 不是跟着我动，是我没动，它在动。它慢慢地从地上爬起来，立在我面前，变成一个和我一样高的人形。 它没有脸。它只是一团黑。但那团黑里，有什么东西在亮。 红光。 我的影子里面，亮起了红光。喜欢灵异故事大会请大家收藏：(www.qibaxs10.cc)灵异故事大会七八小说更新速度全网最快。