第250章 没散的鬼魂（1 / 1）

我死后第七天，发现母亲还在等我吃饭。 桌上摆着三副碗筷，她对着空气说：“你爸加班，我们先吃。” 我伸手想碰她，手指却穿过她的肩膀。 她突然抬头看向我的方向：“这房子通风真好，总有穿堂风。” 直到我看见镜子——镜子里没有我，只有母亲在给空碗夹菜。 原来不是她看不见我，是我还没学会做鬼。 第十天，她开始对着空椅子讲我小时候的事。 第十五天，她把我的房间收拾得一尘不染。 第二十一天，她抱着我的衣服坐在阳台，从中午坐到天黑。 我拼命弄出声响，她却只是说：“最近老鼠越来越多了。” 第四十九天，她终于哭了。 她说：“孩子，你要是还在，就让窗帘动一下。” 我用尽所有力气，窗帘纹丝不动。 原来做鬼最痛苦的，不是被遗忘，是你还在，却再也影响不了这个世界。 第七七四十九天，我看见母亲在烧纸钱。 火光里，她轻声说：“妈知道你在，妈只是不说破。” 那一刻我才明白——她一直能感觉到我，只是怕说出来，我就真的走了。 --- 我死后的头几天，世界变得很奇怪。 奇怪的不是我飘在半空中的身体，也不是我能穿过墙壁和柜门，而是母亲照常做饭这件事。 出事那天是周三。我记得很清楚，因为那天早上母亲蒸了包子，我赶着上班只叼了一个，她追到门口往我包里塞保温杯，说天冷了喝点热的。我嫌她啰嗦，头也不回地走了。 下午三点四十七分，一辆闯红灯的货车把我卷进轮子底下。 后来的事我不太记得了，痛是很痛，但很快就没感觉了。等我再睁开眼睛，已经躺在医院的走廊里，白炽灯亮得刺眼，来来往往的人从我身体里穿过去，我低头一看—— 空的。 我在太平间找到了我的身体，盖着白布，露出一截脚腕，脚腕上还戴着早上出门时母亲塞给我的红绳。她说本命年要系这个，保平安。 没用。 我没敢看太久，转身往外飘。 我得回家。 母亲还在等我吃饭。 我推开家门的时候，天已经黑了。玄关的灯亮着，厨房里飘出熟悉的香味——红烧肉，我从小就爱吃这个。母亲围着那条褪色的围裙，正在往桌上端菜。 桌上摆着三副碗筷。 “回来了？”她头也不抬地说。 我愣住。 “洗手吃饭，今天做了你爱吃的红烧肉。” 我下意识往卫生间飘，飘到一半才想起来，我已经死了。不需要洗手，也吃不了饭。 母亲坐下来，给自己盛了一碗饭，又给我盛了一碗，然后给空着的那副碗筷也盛了一碗。 “你爸加班，我们先吃。” 她对着空气说。 我站在餐桌旁边，看着她往我的碗里夹了一块红烧肉，又往那个空碗里夹了一筷子青菜——我爸爱吃青菜。 “今天的肉有点老，”她嚼了嚼，皱起眉头，“火候没掌握好。” 我想说，妈，不老的，你做的都好吃。 我张嘴，没有声音。 我想伸手碰她，手指从她肩膀上穿了过去，像穿过一团温热的空气。她肩膀微微动了一下，抬起头来，往我这个方向看了一眼。 “这房子通风真好，”她说，“总有穿堂风。” 她看不见我。 我死了，她看不见我。 我坐在她对面，看着她吃完了那顿饭。她吃得很慢，一边吃一边对着空椅子说话，说今天菜市场的肉涨价了，说邻居家的狗生了一窝小狗，说她明天想去超市买点排骨炖汤。 我听着听着，眼眶发酸。 我没有眼泪，死了的人大概也没有眼泪。 吃完饭，她开始收拾碗筷。我的那碗饭几乎没动，她把饭倒回锅里，把红烧肉装进保鲜盒，放进冰箱。 “明天热一热还能吃。”她自言自语。 我站在厨房门口，看着她洗碗、擦灶台、拖地，和往常一样。只是她的动作比平时慢，洗一会儿发一会儿呆，水龙头哗哗地流着，她就那么站着，看着窗外的夜色。 那天晚上，她没有进我的房间。 她在客厅坐到很晚，电视开着，放的是一部老电视剧。她没看，就那么坐着，手里攥着遥控器，眼睛盯着茶几上的一盆绿萝。 凌晨三点，她才关了电视，慢慢走回卧室。 我站在客厅中间，不知道该去哪里。 这是第七天。 书上说，人死后第七天会回魂。我回了，可她看不见我。 我跟着她飘进卧室。她躺下了，背对着我这边。被子裹得很紧，肩膀微微颤抖。 她没有哭出声。 我站在床边，看着她抖了很久。 后来我才知道，那几天她白天从来不哭。白天她要做饭、洗衣、收拾屋子，要和邻居打招呼，要接电话——亲戚们打电话来慰问，她都说“没事”“挺好的”“我撑得住”。本小章还未完，请点击下一页继续阅读后面精彩内容！ 只有晚上，夜深人静，她背对着我这边，才会让肩膀抖一会儿。 从不哭出声。 第十天。 家里来了一些人。我不认识，大概是亲戚或者邻居。她们坐在客厅里，拉着母亲的手说话。 “想开点，人死不能复生。” “你还年轻，以后日子还长。” “这孩子命苦，你也苦，可你总得往前看。” 母亲点头，给他们倒茶，拿水果，笑着说谢谢。笑容很标准，和平时一模一样。 等他们走了，她关上门，站在玄关愣了一会儿。 然后她开始收拾茶几上的杯子，一个一个拿去厨房洗。 我飘在旁边，看着她。 她洗着洗着，突然开口说话。 “小时候你特别怕黑，”她说，“晚上不敢一个人睡，非要我陪你。” 她没回头，对着水龙头说话。 “那时候你才五岁，小不点一个，抱着枕头站在我床边，也不吭声，就站着。我一睁眼吓一跳，问你怎么了，你说，妈妈我怕。” 水声哗哗。 “我让你睡我旁边，你爸睡沙发。你爸第二天起来脖子都僵了，骂你小兔崽子。你躲在被窝里偷笑。” 她说着说着，嘴角弯了一下。 “后来你大了，就不怕黑了。晚上一个人关在屋里打游戏，我叫你早点睡，你还不耐烦。” 她把洗好的杯子一只一只放进碗柜。 “其实妈知道，你不是不怕黑。你是觉得长大了，不能再怕了。” 我站在她身后，想说，妈，我现在还怕。 我特别怕。 怕你一个人这样说话。 没人应你。 第十五天。 她开始收拾我的房间。 其实不用收拾，我的房间本来就不乱。她每天都会进来擦灰、拖地、开窗通风，被子叠得整整齐齐，书桌上的东西原封不动，连我喝了一半的那瓶矿泉水都没扔。 那天她打开我的衣柜，把我的衣服一件一件拿出来。 冬天的羽绒服，秋天的卫衣，夏天的T恤，叠好，抚平，又重新放回去。 放完之后，她站在衣柜前发呆。 然后她又把衣服拿出来，重新叠一遍。 我坐在床上，看着她叠了整整一下午。 太阳从窗户照进来，照在她花白的头发上。她低着头，手指慢慢抚过我的每一件衣服，抚过那些褶皱，抚过袖口的污渍——那是我吃火锅溅上去的油点子，一直没洗掉。 她摸着那个污渍，停了很久。 “小时候你吃饭老是洒，”她说，“洒一身，洒一地，洒得桌上到处都是。我追着你喂饭，追得满屋子跑。” 她笑了笑。 “后来不洒了，可也不在家吃饭了。” 她把那件T恤叠好，放在最上面。 “今天想吃什么？” 她突然问。 我愣了一下。 她没回头，对着衣柜说话。 “妈给你做。” 第二十一天。 母亲开始往阳台上跑。 起初我不懂她为什么总去阳台。后来我发现，她不是去晾衣服，也不是去浇花，她就是去坐着。 中午吃完饭，她端着杯水走到阳台，坐在那张老藤椅上，抱着我的一件外套。 那是我冬天穿的一件军绿色棉袄，袖口磨破了，她一直说要给我补，我一直说不用。 她就抱着那件棉袄，坐在阳台上。 太阳很好，暖洋洋的。小区里有小孩在楼下跑来跑去，尖叫声远远传上来。楼上的住户在晒被子，一根长竹竿伸出来，花花绿绿的被面迎风招展。 母亲就那么坐着，从中午坐到太阳落山。 她不说话，也不动，就抱着那件棉袄，看着远方。 我不知道她在看什么。 远方是别的楼，是灰蒙蒙的天空，是偶尔飞过的鸽子。 下午三点多，太阳晒到她身上，她微微眯起眼睛。阳光把她的影子拉得很长，拖在阳台的地面上。 我站在她旁边，看着自己的脚下。 没有影子。 我低头看自己的身体，空的，透明的，和阳光混在一起分不出来。 她突然开口。 “你小时候最喜欢晒太阳，”她说，“冬天我抱你出来，你晒着晒着就睡着了，小脸晒得红扑扑的。” 她低头看了看怀里的棉袄。 “后来大了就不爱晒太阳了，成天躲在屋里打游戏。我叫你出来晒晒，你说妈你烦不烦。” 她笑了笑。 “烦也没用，现在你跑不了了。” 她轻轻拍了拍棉袄，像在拍一个孩子的背。 太阳慢慢往下沉，她的影子越来越长。阳台上起了风，晾衣架上的衣架轻轻碰撞，叮叮当当响。 她坐到最后一丝阳光消失，才慢慢站起来。 腿麻了，她扶着墙站了一会儿，慢慢走回屋里。 那天晚上，她做了很多菜。红烧肉、糖醋排骨、清炒时蔬、西红柿蛋汤，都是我喜欢的。她一个人坐在餐桌前，对着三副碗筷，慢慢吃。 吃不完的，她又装进保鲜盒，放进冰箱。小主，这个章节后面还有哦，请点击下一页继续阅读，后面更精彩！ 冰箱里已经塞满了保鲜盒。 我每天看着她打开冰箱，看着那些保鲜盒，发了会儿呆，又关上。 第二十八天。 母亲开始失眠。 我以前不知道，因为我和她不住一个屋。现在我整夜整夜飘在她床边，看见她翻来覆去。 有时候她睡着了，会突然惊醒，坐起来，往门口看。 看很久，然后慢慢躺下。 有一天凌晨三点多，她起来了，走出卧室，走到我房间门口。 门关着。 她站在门口，手放在门把手上，没动。 站了大概有十分钟。 最后她转身回了卧室。 我站在她旁边，看着她躺下，看着天花板发呆。 窗外天慢慢亮了。 第三十五天。 母亲接了一个电话。 是姑姑打来的。 “你什么时候回来上班？”姑姑问，“总不能一直请着假吧。” 母亲说：“我再请几天。” “请那么久干嘛？人没了就没了，你日子不过了？” 母亲没说话。 “我跟你说，你这样不行，你得走出来。天天在家待着，能待出什么来？出来上班，忙起来就好了。” 母亲说：“我知道。” “知道就好。下周回来上班，我跟你们领导说好了。” 母亲说：“好。” 挂了电话，她站在客厅里，拿着手机发呆。 我飘过去，想看看她的眼睛。 她抬起头来，往我这边看了一眼。 就一眼。 然后她转身进了厨房，开始做饭。 那天中午，她做了很多菜。做完之后，她没吃，就坐在餐桌前，看着那些菜慢慢凉掉。 第四十二天。 母亲开始生病。 不是大病，就是感冒，咳嗽，低烧。她不去医院，自己找了点药吃，吃完躺下，躺一会儿又起来，起来又不知道干什么，再躺下。 我着急，拼命弄出点声响。我把书从书架上推下去，把门推得嘎吱响，把窗帘弄得晃来晃去。 她抬起头，看了看四周。 “最近老鼠越来越多了。”她说。 然后继续躺下。 我站在她床边，第一次感到绝望。 不是因为她看不见我，是因为我做不了任何事。我不能给她倒杯水，不能给她拿药，不能摸摸她的额头说“妈，你发烧了”。 我什么都做不了。 我是一个没散的鬼魂，可鬼魂有什么用？ 第四十九天。 那天早上，母亲起得很早。 她洗了澡，换了身干净衣服，把家里收拾得整整齐齐。然后她出门了，我跟着她飘出去。 她去了菜市场，买了排骨、玉米、莲藕。她去了超市，买了水果、牛奶、饼干。她去了花店，买了一束白色的花。 我不知道那是什么花，以前没见过。 回到家，她开始炖汤。排骨焯水，玉米切段，莲藕削皮，一股脑放进锅里，加水，开火，慢慢炖。 炖了整整一上午。 汤的香味飘满整个屋子，是我最熟悉的玉米排骨汤。 中午，她盛了一碗汤，放在我的位置上。 然后她坐下来。 她没吃，也没喝，就那么坐着。 坐了很久。 久到我以为她又要坐到天黑。 她突然开口。 “孩子。” 我浑身一震。 “你要是还在，”她声音很低，“就让窗帘动一下。” 我疯了一样冲向窗户。 我用尽所有力气，拼命去推那扇窗帘。 纹丝不动。 我用手抓，用头撞，用整个身体去冲。 窗帘一动不动。 我跪在窗台上，回头看她。 她还坐在餐桌前，背对着窗户，一动不动。 屋里很安静。只有炖汤的锅在灶台上咕嘟咕嘟响。 我等了很久，等她再开口。 她没有。 太阳慢慢西斜，光线从窗户照进来，照在她的背上。她始终没有回头。 那天晚上，她终于哭了。 不是那种嚎啕大哭，是坐在沙发上，低着头，肩膀一耸一耸，压着声音的那种哭。 我飘在她旁边，想抱抱她，手臂从她身体里穿过去。 一次又一次。 穿过去。 穿过去。 我跪在她面前，看着她哭。 “妈，”我说，“我在。” 她听不见。 “我就在这儿，妈。” 她擦眼泪，擤鼻涕，站起来，去卫生间洗了把脸。出来的时候，眼睛红红的，但已经不哭了。 她看了看墙上的钟，九点半。 “该睡了。”她说。 她关了灯，走进卧室，躺下。 我坐在客厅地板上，看着窗外的月亮。 第五十六天。 母亲开始烧纸。 不是那种大张旗鼓的烧，是在阳台上，拿个铁盆，一张一张慢慢地烧。纸钱是黄草纸，上面压着铜钱的印子，火苗舔上去，纸边卷曲，变黑，化成灰，轻飘飘飞起来。 她一边烧，一边说话。 “你在那边冷不冷？” “钱够不够花？” “缺什么托梦给妈说。”本小章还未完，请点击下一页继续阅读后面精彩内容！ 我站在旁边，看着那些灰烬飞起来，飞过栏杆，飞向夜空。 我想说，妈，那边是什么样我不知道，我哪儿也没去，我就在这儿。 可我说不出来。 第七七四十九天。 这是最后一个七。 书上说，七七四十九天之后，亡魂就该去该去的地方了。要么投胎，要么消散，总之不能留在人间。 我不知道我为什么还在。 那天母亲起得很早，去买了更多纸钱，还有纸扎的房子、车子、衣服。她把这些东西搬到楼下空地上，堆成一堆，点火烧。 火很大，烟往天上冲。 她蹲在火堆旁边，一张一张往里面添纸钱。火光映在她脸上，一明一暗。 邻居们远远站着看，没有人过来。 烧到最后，火快灭了，只剩一堆灰烬和零星的火星。她站起来，看着那堆灰，看了很久。 然后她开口。 “妈知道你在。” 我的魂体猛然一震。 “妈一直都知道。” 她没回头，对着那堆灰烬说话。 “从第一天就知道。你进门的时候，玄关的灯晃了一下。你站在厨房门口的时候，有股风。你坐在我旁边的时候，我能感觉到。” 她慢慢蹲下来，用手里的树枝拨了拨灰。 “妈不说破。说破了，怕你担心。怕你觉得妈难受，怕你放不下，怕你走不了。” 火光照着她的侧脸，我看见有泪滑下来。 “可你怎么还不走呢？” 她声音抖得厉害。 “七七都过了，你怎么还不走？你是不是放不下妈？妈没事，妈撑得住，你走吧，你该去哪去哪。” 她捂住脸，肩膀剧烈地抖。 “你别在这儿耗着了，耗久了你就走不了了……” 我站在她身后，想说，妈，我走不了。 我不知道怎么走。 我只知道我在你身边，看着你做饭，看着你叠衣服，看着你坐在阳台上晒太阳。看着你一个人吃三副碗筷，看着你把冰箱塞满又清空，看着你夜里翻身睡不着。 我看了一百天。 一百天。 她慢慢站起来，擦了擦眼泪，转身往家走。 我跟在她后面，飘上楼，飘进门。 玄关的灯又晃了一下。 她停下来，站在玄关，背对着我。 “你还在，是吗？” 我没动。 “你一直都在。” 她转过身来，看着我这个方向。她的眼睛穿过我，看着后面的墙，可她的话分明是对我说的。 “那你就待着吧，”她说，“妈不赶你了。” 她伸手，在空中轻轻拍了一下。 就像拍我的肩膀那样。 第一百零三天。 母亲开始和我说话。 不是对着空气说话，是真正地和我说话。 早上起来，她会说：“今天天气不错，想出去走走吗？” 中午做饭，她会说：“今天包饺子，你爱吃的韭菜鸡蛋馅。” 晚上看电视，她会说：“这个演员你以前喜欢，说他帅，妈看着也就那样。” 她不再等窗帘动，不再等任何回应。 她只是说。 每天都说，说很多。 有时候说着说着就笑了，有时候说着说着眼眶红了，但很快就擦掉，继续说话。 第一百三十七天。 母亲生了一场大病。 不是感冒，是真的病。她躺在床上，烧得迷迷糊糊，起不来身。 我急得团团转，拼命弄出动静，把门推得嘎吱响，把杯子从桌上推下去。 她听见了，艰难地转过头。 “别急，”她说，声音沙哑，“妈睡一觉就好了。” 她闭上眼睛。 我守在她床边，一整天一夜。 第二天，烧退了。她慢慢坐起来，看了看床头柜上的空杯子。 “渴了。”她说。 我下意识去够那个杯子。 杯子从床头柜上滚下来，滚到她手边。 她愣了愣，低头看着那个杯子。 “是你吗？” 我没动。 她捡起杯子，去倒水喝。 喝完水，她站在厨房里，愣了很久。 第一百五十六天。 姑姑又来了。 这次她不是一个人来的，还带了一个人。一个中年男人，穿得整整齐齐，提着水果和牛奶。 “这是我同事，”姑姑说，“人挺好的，丧偶，孩子上大学了。” 母亲给他们倒茶，客气地笑。 姑姑和那个男人坐了一会儿，说了些有的没的，就走了。 送走他们，母亲关上门，站在玄关。 “你看见了？”她问。 我没动。 “你别多想，”她说，“妈没那个意思。” 她顿了顿。 “就算有那个意思，也得你同意。” 我站在她旁边，看着她。 她叹了口气，进了厨房，开始做饭。 第一百八十三天。 母亲开始收拾东西。 不是收拾我的，是收拾她自己的。她把旧衣服翻出来，该扔的扔，该捐的捐。她把阳台上的花重新种了一遍，把柜子里的杂物清理出来。本小章还未完，请点击下一页继续阅读后面精彩内容！ 整个屋子变得整洁、空旷。 我的房间还是原样，什么都没动。 她每天还是会进去坐一会儿，擦擦灰，开开窗。 第二百一十六天。 春节。 往年春节，家里很热闹。我爸还在的时候，我们三个人围坐一桌，吃年夜饭，看春晚。我爸去世之后，就剩我们俩，我还是会回来，和她一起吃年夜饭，给她包个红包。 今年只有她一个人。 她做了很多菜，摆了满满一桌。三副碗筷，整整齐齐。 她给自己倒了杯酒。 “过年了，”她说，“你爸那边也不知道有没有年夜饭吃。” 她举起杯子，和空碗碰了一下。 “你们爷俩在那边好好过。” 又和我的碗碰了一下。 “妈在这边挺好的，别惦记。” 她一口喝干。 然后她坐了很久，看着那些菜慢慢凉掉。 窗外有人在放烟花，砰砰砰地响，五颜六色的光从窗户照进来。 她站起来，走到窗边，看了一会儿。 “真好看。”她说。 我站在她旁边，也看着那些烟花。 第二百三十九天。 春天来了。 阳台上的花开了，红的黄的紫的，一盆一盆地往外冒。母亲每天都要去阳台坐一会儿，晒太阳，看花。 她越来越爱说话。 “你看这盆月季，开得多好。” “那盆茉莉也快开了，到时候满屋子香。” “你小时候最喜欢闻茉莉花香，说你闻着就不咳嗽。” 我站在她身后，闻着花香。 第二百七十三天。 夏天。 屋里热，母亲开着空调，坐在客厅里织毛衣。 织的是男式的，灰色的，领口收得很仔细。 “也不知道你穿不穿得上，”她自言自语，“那边冷不冷啊？” 她织几针，停一停，想一想。 “要是冷就托梦给妈，妈给你织厚的。” 第三百零六天。 秋天。 母亲开始咳嗽，一阵一阵的，老不好。我着急，可她不去医院。 “没事，”她说，“老毛病了。” 她咳嗽的时候，我就拼命弄出动静，想让她知道自己不是一个人。 她听见了，就停下来，往我这边看看。 “急什么，”她说，“妈死不了。” 第三百四十七天。 冬天。 下雪了。 母亲站在阳台上，看雪。雪一片一片落下来，落在栏杆上，落在花盆里，落在她伸出的手心上。 “你小时候最爱下雪，”她说，“一看见下雪就往外跑，拦都拦不住。回来的时候浑身湿透，鞋里全是雪水，我给你换袜子，你的脚冻得通红。” 她笑了笑。 “后来大了就不爱下雪了，说冷，说路滑，说不想出门。” 她把手收回来，握了握。 “妈倒是一直喜欢下雪。” 第三百六十五天。 一年了。 母亲起得很早，去买了纸钱和香烛，还买了一束白色的花。她去了墓地。 我第一次看到我的墓碑。 上面刻着我的名字，还有一张照片。照片上的我笑着，是大学毕业那年拍的，我妈说这张好看，笑得开心。 她蹲在墓碑前，把花放下，点上香烛，开始烧纸。 一张一张慢慢烧。 “一年了，”她说，“你在那边过得怎么样？” 没人回答。 “妈挺好的，身体还行，就是老咳嗽，不碍事。” 她又烧了一张。 “你爸找到你了没？他要是还没找到，你得多找找他。他路痴，你小时候就知道。” 我站在她身后，看着她。 烧完纸，她站起来，拍了拍膝盖上的土。 她看着墓碑上的照片，看了很久。 “妈想你了。”她说。 声音很轻。 风刮过来，吹动她花白的头发。 她转身往回走。 我跟在后面，走出墓地，走上回家的路。 走了几步，她突然停下来，回头看了一眼。 “跟紧点，”她说，“别走丢了。” 我愣住。 她没再看我，继续往前走。 第三百九十一天。 母亲病了。 这回是真的病，不是咳嗽那么简单。她去医院检查，医生说了什么我没听见，但从那天起，她开始吃药，大把大把地吃。 她瘦了很多。 做饭的时候，手会抖。 她还是每天做，做很多，然后一个人吃。冰箱里的保鲜盒越来越多，她有时候拿出来热一热，吃两口又放回去。 有一天晚上，她吃着吃着，突然停下来。 “妈要是走了，”她说，“你怎么办？” 她看着我这边。 “你还在吗？” 我拼命弄出动静，把桌上的筷子推下去。 她低头看那根筷子，捡起来，放回桌上。 “在就好，”她说，“在就好。” 第四百三十七天。 母亲住院了。 我跟着她去了医院，飘在病房里。她躺在床上，手上扎着针，脸色发白。本小章还未完，请点击下一页继续阅读后面精彩内容！ 姑姑来看她，坐在床边抹眼泪。 “你说你这是何苦，”姑姑说，“一个人撑着，撑着，撑出病来了。” 母亲笑笑，没说话。 “要不要我留下来陪你？” 母亲摇头。 “不用，你忙你的。” 姑姑走了之后，病房安静下来。 母亲转头，往我这边看。 “你在吗？” 我让窗帘动了动。 她笑了笑。 “在就好。” 第四百五十二天。 母亲出院了。 她瘦得脱了相，走路要扶着墙。可她还是要做饭，还是要收拾屋子，还是要坐在阳台上晒太阳。 有一天，她坐在阳台上，抱着我的棉袄。 太阳照着她，她眯着眼睛，轻轻哼歌。 我听出来了，是小时候她哄我睡觉唱的那首。歌词我早忘了，调子还记得。 她哼着哼着，声音越来越小。 我看着她闭上眼睛，头微微歪向一边。 阳光很暖，照在她脸上。 我喊她。 喊不出声。 我拼命弄出动静，把花盆从阳台栏杆上推下去，摔在地上，啪的一声。 她没有动。 楼下有人喊：“谁家花盆掉下来了！” 她没有动。 第四百五十三天。 屋里很安静。 没有她做饭的声音，没有她说话的声音，没有她走来走去的声音。 她躺在卧室的床上，穿着那件洗得发白的睡衣，盖着我小时候盖过的那床被子。 姑姑来了，很多人来了。他们把母亲抬走，把屋里收拾了一遍，贴上了白纸。 没人看见我。 我站在阳台上，看着她的棉袄还搭在藤椅上。 风一吹，袖子晃了晃。 第四百五十四天。 屋里空了。 家具还在，东西还在，可她不在了。 我飘在客厅里，不知道该去哪里。 厨房里没有香味，阳台上没有晒太阳的人，餐桌前没有三副碗筷。 我一个人。 第四百五十五天。 我想起她说过的话。 “你怎么还不走？” 我不知道怎么走。 我只知道我在这个地方，在这个我们一起生活了很多年的地方。这里有她的气味，她的声音，她的影子。 可现在，这些都在慢慢变淡。 桌上的灰尘开始积起来。冰箱里的保鲜盒开始发霉。阳台上的花没人浇，慢慢枯萎。 我站在客厅中间，等着。 等什么呢？ 我不知道。 也许是等她回来。 第四百五十六天。 有人来了。 是姑姑，还有几个人。他们把屋里的东西往外搬，把衣服叠起来装进箱子，把家具抬起来挪动位置。 我急了。 我拼命弄出动静，把墙上的相框推下来，把桌上的杯子扫到地上。 他们愣了一下，互相看看。 “风吧？”有人说。 他们继续搬。 我看见我的房间被清空，我的衣服被装进袋子，我的书被捆成一捆一捆。 那个曾经被她每天擦拭的房间，变得空荡荡。 最后，他们把那些东西搬下楼，装上一辆车。 我跟着飘出去。 车开了，我跟在后面飘。 飘了很久，飘到一个我不认识的地方。他们把东西卸下来，堆在一个大房子里，然后走了。 我站在那些东西中间。 我的书，我的衣服，我的床单。还有她的藤椅，她的花盆，她的围裙。 都在这儿。 我坐在地上，看着这堆东西。 第四百五十七天。 那个大房子又来了很多人，把东西往外搬。 这次是搬到院子里，堆成堆，浇上汽油，点火。 我看着我的衣服烧起来，我的书烧起来，我的床单烧起来。火苗舔上去，纸边卷曲，变黑，化成灰，轻飘飘飞起来。 她的藤椅也烧起来了，藤条在火里噼啪响。 我站在旁边，看着那些灰飞起来，飞向天空。 我想起那天她在阳台上烧纸，一边烧一边说话。 “你在那边冷不冷？” “钱够不够花？” “缺什么托梦给妈说。” 我抬起头，看着那些灰越飞越高，越飞越远。 不知道过了多久。 火灭了，只剩一堆灰烬。来的人也散了，只剩我一个人。 我站在那片空地上，看着最后一缕烟慢慢消散。 风很大。 我站在原地，不知道要去哪里。 远处有声音传过来，是车的声音，是人的声音，是这个世界还在运转的声音。 我低头看自己的手。 还是空的，透明的，能看见后面的灰烬。 我还是没散。 我不知道为什么。 也许是因为她说过，让我跟着她，别走丢了。 也许是因为她在等我。 也许是因为—— 我不知道。 天慢慢黑了。 风一直在吹。 我抬起头，看着夜空。没有星星，也没有月亮，只有黑沉沉的天。 远处有一盏灯亮起来，又有一盏。这章没有结束，请点击下一页继续阅读！ 我站在原地，想了很久。 然后我开始往前走。 沿着来时的路，一步一步往回走。 走到天亮。 走到天黑。 走到我认识的那条街，那栋楼，那个单元门。 门锁着。 我穿过去，上楼，站在那扇门前。 门关着，上面贴着白纸，已经皱了，边角翘起来。 我穿过去。 屋里空荡荡，什么都没有。 家具搬走了，东西搬走了，连窗帘都拆走了。 只有墙上的印子，还能看出以前挂过什么。 我站在客厅中间，站了很久。 然后我听见一个声音。 很轻，很远。 “你在吗？” 我猛地回头。 没有人。 屋里空荡荡，什么都没有。 可那个声音又响起来。 “你在吗？” 是从很远的地方传来的，还是从很近的地方？ 我不知道。 我开口。 第一次，我真正地开口。 “我在。” 有声音。 我听见了自己的声音。 很轻，很远，像是从另一个世界传来的。 但我听见了。 那个声音又响起来。 “跟紧点，别走丢了。” 我往前走。 走出这间空屋子，走出这栋楼，走上那条街。 天快亮了。 东边有一点光，慢慢亮起来。 我迎着那点光往前走。 身后有脚步声。 我没有回头。喜欢灵异故事大会请大家收藏：(www.qibaxs10.cc)灵异故事大会七八小说更新速度全网最快。